Absolute Trendsetter

C'est l'été! Enfin, pas tout à tout, puisqu'il faut encore attendre deux jours pour que ça le soit officiellement, mais quand même: il fait beau, il fait chaud, les pelouses des parcs sont prises d'assaut à l'heure du déjeuner (d'ailleurs, je déjeune maintenant à 14h30, qand les pèlerins s'en vont), les jours continuent de rallonger (pas pour longtemps) et les jupes raccourcissent. Bref... Il est temps de passer à la tenue estivale, et ça implique de ranger au fond du placard quelques vêtements qui ne sont plus à l'ordre du jour, quoiqu'en disent les magazines.

Je suis surprise, pour ne pas dire atterrée, de voir encore des bottes, des leggings, des collants!!! Qu'est-ce que les filles qui les portent peuvent bien avoir dans la tête? Certes, Météo France se plante au moins une fois sur deux en nous annonçant le temps du lendemain, mais là... suffit de regarder par la fenêtre (et de l'ouvrir!) pour se rendre compte que l'hiver est bel et bien terminé. Alors, je peux comprendre que la botte est un accessoire hype, cultissime, LA chaussure dans laquelle ranger ses pieds de fashionista, mais sous 25°C à l'ombre, ça détonne un peu, et même Kate Moss ne s'y aventurerait pas.

Et que dire de ces superpositions dignes d'un trek en haute montagne? Quand je vois ces gamines affublées d'un débardeur, lequel dépasse d'un pull large à grosse maille, avec écharpe bien emmitouflante et petit blouson court, je hurle au scandale! Ou bien ces filles ont du sang de navet qui coule dans leurs veines, et il faut vite les envoyer aux Antilles pour ne pas risquer la pneumonie estivale, ou bien les magazines leur ont tellement retourné la tête qu'elles prétendent ne pas sentir les doux rayons qui caressent leurs visages rougis par la chaleur..?

Parce qu'il faut quand même bien se rendre compte que la mode est une chose, et que le style en est une autre, et ce n'est pas Kamel qui me contredira là-dessus. La mode, c'est ce qui fait de jolies séries de photos dans les magazines, c'est ce qu'on voit sur des podiums ou en quatre par trois dans la rue. La mode c'est étudié, c'est de la création, c'est le début d'un raisonnement à adapter pour trouver son style. De là à tout prendre pour argent comptant... Et puis bon, il faut aussi savoir s'inspirer du bon numéro selon le temps. Parce que la robe longueà bretelles, ça se porte très bien quand il fait chaud, beaucoup mieux que les bottes fourrées!

Alors, à toutes celles qui ajustent scrupuleusement leur tenue aux conseils de rédactrices de mode avertie qui, quand on les voit, ne s'inspirent visiblement pas elles-mêmes de leurs articles, un bon de bon sens! Le fashion faux-pas commence quand le vêtement n'a rien à voir avec l'environnement. Non aux Moon Boots à Saint-Trop', oui au bikini sixties. A Paris (ou toute autre ville, village, bled paumé, ne soyons pas snobs), c'est robe légère, sandales ouvertes (à vous la pédicure impec) quand il fait beau, jean et blouse en coton si le temps se fait maussade. Et avec des tongs, malgré une mise en garde du Elle (parce qu'aujourd'hui, pour séduire, il vaut mieux être biche que bitch, et que les tongs ça fait bitch), et bien ça le fait! Même sous une pluie d'été!!!

Sur ce, je quitte mon écran sis dans un bureau sans fenêtre sur le ciel bleu et file poursuivre ma journée de travail en extérieur. Non mais! Et pour tout vous dire, je suis presque en tenue de plage. D'ailleurs, c'et bien simple: quand j'arrive au bureau, c'est l'été qui entre avec moi: du rose, du turquoise, de la vitamine en fringue, je vous dis!!! Et si, vraiment, vous n'avez pas la tenue adequat, patience: les soldes arrivent à grands pas...

Escapade à la parapharmacie sur le coup de 17h, l'heure de pointe des femmes qui sortent tôt du bureau. Ca ne loupe pas, et les rayons de crèmes aminicssantes et autres diurétiques, "anti-cellulite" et produits miracles sont bondés. On se croirait presque dans le métro, la guerre à la place assise étant ici remplacée par la guerre aux gélules dernière génération. Sur le moment, je me laisserais volontiers tenter par une poudre magique à mettre dans ma bouteille d'eau, mais en y réfléchissant bien...

Avec une moyenne de 40 euros par mois, soit plus d'un euro par jour, on nous promet monts et merveilles, et que celle qui n'a jamais succombé à l'attrait d'une promesse de kilos en moins me jette la première pierre. Je me suis lancée, à des périodes différentes, dans tout ce qui se compte de régimes miracles et produits stars. Des premières crèmes amincissantes il y a... pfiou... je ne veux même pas le savoir, aux dernières-nées des laboratoires en vogue, en passant par les diètes protéinées et les gélules à prendre en début, milieu ou fin de repas, je pense pouvoir honnêtement dire que j'ai à peu près tout testé.

Et c'est là que l'absurdité de mon comportement me saute aux yeux. Combien ces entreprises farfelues m'ont-elles coûté au total, et surtout, pour quel résultat? Sommes-nous toujours insatisfaites, à persister dans nos travers, ou bien tous ces produits ne sont-ils donc que des doudous modernes, nous rassurant sur ce qui nous attend, sur notre capacité à contrôler notre corps? Parce que soit ça fonctionne, auquel cas je ne comprends pas qu'on continue à les acheter, soit ils ne servent à rien, et alors pour quelle raison douteuse nous évertuons-nous à dépenser nos deniers pour du vent?

Le poids financier du marché de l'amaigrissement est en augmentation constante, comme si nos kilos envolés l'engraissaient. C'est un nouveau principe des vases communiquants. Le monde occidental échange ses kilos contre du rêve hors de prix. A côté de ça, les émeutes de la faim se poursuivent. Des millions de personnes crèvent de faim dans le monde, 18 000 enfants meurent chaque jour le ventre vide, et nous ne pensons qu'à perdre ces trois kilos superflus qui nous empêchent de rentrer dans un jean à 300 euros. Ironie du sort. Avec 300 euros, combien d'enfants peut-on sauver? Avec le budget annuel "amincissement" d'un ménage, combien de familles pourraient survivre?

Le monde ne tourne décidément plus rond. Nous payons pour ne pas grossir quand d'autres meurent de ne pas avoir le minimum vital. Des millions (milliards) sont dépensés chaque année en cures, massages, crèmes, gélules, tisanes, concoctions, etc. sans parler du développemnt et de la recherche, et nous nous insurgeons devant des images de petits ventres gonflés de vide. Nous surconsommons en affamant des pays producteurs qui n'ont plus de quoi nourrir leurs habitants, nous bouffons la planète en vomissant en cachette, nous culpabilisons d'avoir pris un dessert en dépensant une fortune pour l'éliminer...

Quel serait le poids (réel) rendu à ces gens qui meurent chaque jour et souffrent de malnutrition si au lieu d'essayer de perdre les conséquences de notre consommation abusive nous leur versions le prix de notre culpabilité? Serait-il possible d'échanger nos actes de déculpabilistaion contre la survie d'un enfant du bout du monde ou du bout de la rue? Aurons-nous un jour le courage de consommer intelligemment, sans crainte de manque, et de reverser la différence à ceux qui en ont besoin? Loin de m'inscrire dans un mouvement politique quelconque, je me demande simplement comment on peut sciemment se gaver, payer pour perdre quelques grammes, et laisser mourir ceux qui se contenteraient de nos restes.

La trend-setteuse réagit à retardement sur un article paru dans le Elle, entre les pages beauté et un article sur "Sex & the City", article mettant en lumière les incohérences d'un monde bipolaire. Il ne s'agit plus de pays industrialisés ou en voie de développement, mais bien d'une société globale partagée entre les crève-la-faim et les bien nourris, entre ceux qui tentent de survivre et ceux qui se vautrent dans l'abondance, en le regrettant aussitôt. Et si on diminuait ne serait-ce que d'un pour cent notre consommation de bouffe, si on renonçait à ce produit miracle et qu'on envoyait l'argent à Action contre la faim, notre vie en serait-elle moins belle? En tout cas, elle le serait certainement plus pour quelqu'un...

Vendredi dernier, je me suis décidée à passer une folle soirée, enchaînant les sorties et les styles. Mais les folles soirées ne se terminent pas toujours comme elles ont commencé et peuvent réserver de mauvaises surprises. Je n'irai pas jusqu'à accuser la Préfecture de Police de chercher à saper les sorties parisiennes, mais ce n'est pas loin, parce que, c'est vrai, elle avait drôlement bien commencé ma soirée...

Vendredi 16 avril: les Dood passent au Réservoir. Les Dood, c'est un groupe de funk absolument démentiel. Parce qu'ils ont le groove, parce qu'ils ont une présence incroyable sur scène, parce qu'avec eux on ne s'ennuie pas, parce qu'ils mettent une ambiance de folie où qu'ils jouent. Direction le Réservoir, quartier ingarable au possible, mais j'avais la foi. Coup de bol: une place de livraison abandonnée au milieu d'une rue aussi vide que promesses de notre président. Je me gare et file profiter du concert. Au retour, je récupère ma petite voiture direction Régine pour l'anniversaire d'un ami.

Ah, le quartier des Champs-Elysées le vendredi soir. La foule pressée sur les trottoirs depuis l'interdiction de fumer dans les clubs (YEEEESSSS!!!!), les embouteillages et la chasse à LA place pour se garer et aller danser quelques heures. Re-coup de bol: une livraison à deux pas de chez Régine (il y a des jours, comme ça...).

Ce n'est qu'en sortant que j'ai commencé à percevoir le mauvais côté d'une si bonne soirée. J'arrive à l'angle de la rue et qu'y a-t-il à la place de ma voiture? Un trou. Un trou béant entre la Smart et le scooter qui l'encadraient. C'est alors que je remarque le bazar inhabituel de la rue de Ponthieu: au méli-mélo de clubbeurs discutant en pleine rue s'ajoute l'activité ininterrompue des camions de la fourrière.

Ma voiture a donc fait partie des heureuses élues à l'enlèvement demandé de rigueur le week-end rue de Ponthieu. Car il faut le savoir: chaque vendredi et chaque samedi, inlassablement, à partir de 2 heures du matin, les forces de l'ordre s'agitent et glissent papillons et stickers de demande d'enlèvement sur les voitures garées sur les emplacements livraison, et celles-là seules.

Je traduis pour ceux qui n'auraient pas bien compris: UNIQUEMENT les véhicules garés sur les emplacements livraison, à l'exception des potes des charmantes contractuelles de sortie. Oui, parce que:
1. la Smart, déjà garée devant moi à mon arrivée, n'a pas reçu son joli sticker et n'a donc pas été emmenée, alors qu'elle était elle aussi sur une livraison, et qui plus est en bout de rue, donc plus facile à prendre;
2. les voitures garées à l'arrache en angle ou sur les passages cloutés, voire sur le mauvais côté de la rue, avaient été épargnées.

Vous imaginez bien mon humeur et le vocabulaire que j'ai pu utiliser concernant ces enfoirés de biiiiiiiip, biiiiiiiip, biiiiiiiiiip qui s'amusent à foutre en l'air la soirée de gens qui sortent pour se changer les idées après une dure semaine de labeur. Parce que sachant que les livraisons sont interdites entre 22h et 6h, et que de toute façon, tous les commerces sont fermés, j'aimerais bien savoir qui je dérangeais, moi, sur ma place de livraison, sans dépasser ni sur une place réservée aux handicapés, ni sur les clous, ni sur quoi que ce soit.

C'est alors que le gentil monsieur sur qui j'ai passé mes nerfs en expliquant que "comment je fais, moi, pour rentrer, vu que mes clés de maison sont dans la voiture et que ma fortune se monte à 10 euros, comment je fais, hein, pour aller jusqu'à la porte de Saint-Ouen?" m'a dit que c'était lui le chef des enfoirés (aïe, la boulette!) et qu'un de ses gars pouvait nous emmener mon partenaire de galère (qui lui avait sa carte de crédit, ouf!), jusqu'à la fourrière. Et c'est là qu'il m'a aussi expliqué que les enfoirés ne font que prendre les voitures marquées par la police (les trois poufs, là-bas, qui n'ont tellement rien à faire le vendredi qu'elles remplissent les quotas).

Parce que quotas il y a..! Et non, ce n'est pas une légende... Donc, pour atteindre l'objectif, rien n'est laissé de côté, et ce sont les hauts lieux de la vie nocturne qui sont visés. Donc, bientôt, personne ne sortira plus dans le 8ème, de peur de finir la soirée porte de Saint-Ouen, et c'est tout un secteur d'activité qui sera en péril. Si, si!!! Moi je vous le dis. Mais ce n'est pas grave, parce qu'à 172 euros la soirée (fourrière: 137 euros, + l'amende à 35 euros), plus le taxi, il vaut mieux rester chez soi ou aller dans des quartiers moins touchés, chez les "pauvres". Qui a dit que le clubbing était universel?

J'ai fait le calcul, et à ce prix-là, je fais une méga fête à la maison, avec tous mes amis, champagne, foie gras et saumon fumé pour tout le monde. Et si on se met à trois-quatre, on peut limite se louer un bar. C'set un concept à lancer: se poster à la sortie de la fourrière, récupérer les contacts des malheureux qui se souviendront de leur soirée et leur proposer de cotiser, dès la semaine prochaine, pour organiser des contre-soirées dans des lieux préservés d'une volaille un peu trop zélée. Comment ça je deviens insultante? Faites vos comptes...

PS: un grand merci aux "chef des enfoirés" et à notre chauffeur improvisé qui nous ont économisé le taxi...
PPS: on a quand même eu un sacré fou-rire dans le camion au retour, à se prendre en photo pour prouver qu'on y était. Mieux vaut en rire qu'en pleurer ;-)

La réouverture d'un club est toujours un événement à part. Comme si on repartait en arrière, si on traversait les décennies dans un "Back to the future" version real life. C'est ce qui m'est arrivé la semaine denrière avec la réouverture du mythique Club des Saints-Pères à Saint-Germain. Comment ça, vous ne connaissez pas??? Séance de rattrapage.

Tout le monde le sait: je me lève tard, et surtout, surtout, je déteste être dérangée par le téléphone le matin. D'ailleurs, c'est bien simple: le téléphone, je ne le rallume qu'une fois mes étirements faits et mon petit déj englouti, voire, le week-end, au moment de mettre le nez dehors. C'est pour ça que, souvent, je trouve des sms envoyés à midi. Heureusement, hier j'étais de bonne humeur et j'avais allum mon téléphone sans raison spéciale dès 11h30 (un record!). Je dis heureusement parce qu'aux alentours de midi j'ai reçu un sms d'une amie me proposant de filer chez Karine Arabian pour les ventes presse...

Alors oui, la perspective de m'offrir une jolie paire de chaussures, voire le sac coordonné, le tout griffé créateur et pour moins cher que la plupart des modèles de la saison, je ne pouvais pas dire non. En même temps, le samedi,  on aime paresser, faire ses courses, prendre la vie comme elle vient et ne surtout, surtout pas courir. Sauf que normalement, des ventes presse, on y court, on y vole, pour être certaine de trouver chaussure à son pied (allez, il n'est pas mal celui-là), et ne pas se retrouver avec les inmettables dont personne n'a voulu.

Mais, comme je ne fais jamais les choses comme tout le monde et que j'ai tendance à me dire: si je dois avoir quelques chose, je l'aurai parce que c'est comme ça, et que si je ne l'ai pas c'est que je ne devais pas l'avoir, j'ai débarqué comme une fleur rue Papillon à 18h30, accompagnée de ma copine-bon plan (à charge de revanche). Et là: surprise! Ca avait beau être le dernier jour, il y avait encore plein de jolies chaussures partout, et dans plein de tailles, dont... les nôtres!!!

Mon amie-bon plan, qui vient de quitter la mode (après plusieurs années) pour un domaine beaucoup moins glamour mais où évoluent 90% de mâles, n'a pu s'empêcher de penser pratique. Quand on passe du jean-top sexy au tailleur-pantalon, il fuat s'équiper les pieds en conséquence. Et ça tombait bien, parce que la paire de Karine Arabian repérée la semaine denrière au Bon Marché pour un budget équivalent à près d'un demi-SMIC était là, dans sa taille, dans la couleur voulue, et à moitié prix. Moitié prix sur la collec' de la saison, si c'est pas une bonne affaire, je ne vois pas ce que c'est.

Quant à moi, je n'ai pas changé de job pour gagner deux fois plus, et je n'ai pas d'impératif de changement de style puisque je me fiche de ce que diront mes patrons vu que je n'en ai pas! Donc, je cherchais tout et rien en particulier. Du sympa, du tendance, du confortable, du pas cheap (même si je les aime bien mes ballerines Zara, mais bon, on peut douter de la qualité en toute légitimité - et d'ailleurs, après quelques heures de marche la preuve est faite).

Sur le chemin, je pensais à une paire de Guess repérées et essayées l'an dernier à NYC, de jolis escarpins d'un rouge cerise magnifique, et puis à une paire de Stuart Weitzman, escarpins haut perchés mais si confortables qu'on aurait dit des chaussons, rouges aussi. C'est donc naturellement le rouge vernis qui a attiré mon regard dans la boutique Karine Arabian. Sauf que la spartiate j'ai tout de même du mal (parlez-moi tong et je comprendrai). Et puis j'ai déniché une petite paire de ballerines à mini-talon - le trip à la fois féminin, glamour et qui passe partout - métallisées. La ballerine parfaite pour aller avec les robes printanières ou le jean pas top, long (vous ai-je fait part de mon incapacité à sortir en jean-basket parce que mes jeans sont tous trop longs sauf un? Que d'ailleurs je portais hier, avec des baskets, donc jour à marquer d'une pierre blanche).

Je demande donc ces petites merveilles en 39. La vendeuse me répond que ce modèle taille TRES petit, et qu'il vaudrait mieux tabler sur un 40. Nota bene: on nous a accueillies en nous expliquant qu'une cliente était sortie de la boutique avec des chaussures allant du 38 1/2 au 40 parce que les modèles ne taillent pas tous pareil. Ok, va pour le 40. Sauf que point de 40 en vue dans cette couleur. Ah, bon... Et bien on va tenter le 39 quand même alors. Bon, ok, j'y rentre les pieds, mais on ne peut pas dire que je sois très à l'aise. C'est dommage, parce que la couleur est idéale avec mon jean... Juste pour voir quelle taille il me faudrait, par acquis de conscience, on tente le 40 dans une autre couleur? Ah, mais oui! les rouges vernies!!! Sauf que là, il y a du 39 1/2 mais pas de 40. On tente quand même.

Et devinez ce qui est arrivé..? Et bien  j'ai enfin ma paire de chaussures rouges!!! Elles sont cerise, elles sont belles, elles sont confortables (enfin, elles le seront dès que le les aurais faites, parce que là j'ai de méchantes ampoules et que j'ia été ravie de retrouver mes baskets au bout d'une demi-heure de marche). Conclusion de cette histoire de week-end à Paris: ne jamais hésiter à mettre le nez dehors lorsqu'une amie vous propose une vente presse, même si c'est le dernier jour, et même si vous ne vous précipitez pas: le bonheur est à portée d'orteil!